Hay caras que solo son de rojo, de rojo y negro sobre blanco maquillaje. Que no saben reir, que no pueden reir. Que se esconden en los claroscuros de los focos del escenario. Que huyen de la luz por nacieron de noche, de la noche.
La perversion, el vicio y el pecado son sus señas. Te lo dicen sus pupilas rojas, sus lagrimas negras, las gotas de sangre, de su sangre, que se escapan por la comisura de sus labios y se arrastran hasta el cuello para morir.
Lo contemplas todo sentado, divertido, incitado, excitado por cada uno de sus movimientos, por la fina linea color violeta que recubre sus ojos. Te asusta. No, no te asusta. Solo temes decirlo, decirlo en alto, decir que te gusta.
Alguien te enseño alguna vez que el vicio es malo, que la perversion es mala, que el pecado es malo, que todo lo que no es politicamente correcto, es malo, muy malo. Nunca te lo creiste del todo y piensas que todo es hipocresia pero, sin embargo, llevas el mensaje grabado a fuego dentro de ti.
Ella se gira. Lo olvidas todo. Solo querrias poder seguir el sendero tortuoso de sus caderas. Sumergirte en la oscuridad de su pelo rizado y bajar deslizandote por el lobulo de su oreja, por su cuello.. Y entonces la tienes enfrente, Agachas la cabeza y, casi musitando pronuncias un lo siento que acaba posandose en su boca.
Sientes el sabor de su sangre jugueteando en tu paladar, deslizandose por tu traquea hasta que, al final, se posa en algun lugar de tu estomago y tu estomago se sacude, tu te sacudes.
Ella lo nota, separa vuestros labios con su indice izquierdo mientras con su mano derecha desliza una nota entre los dedos de tu mano izquierda. Se gira y se prepara a marchar. Quieres replicar un "pero..", pero ella se gira y su mirada te lo impide. Se ha posado en ti, te ha poseido y solo puedes obedecer a su gelida mirada. El mensaje es claro: No. Solo dice "No". Tu te lo repites para ti y ves como la suela de su bota cruza el umbral.
Solo, en el centro, de pie y con una nota, de pie y con un numero de telefono, su numero de telefono. No llueve. Algo te dice que es la pieza que falta para completar la despedida. No llueve. Pero la humedad se empieza a posar en tus ojos. El lago de la melancolia se desborda, te inunda, y solo piensas en lo que podria ser y no sera.
No llamaras. Mientras lo piensas apuntas mecanicamente su numero en tu mobil. Observas minuciosamente cada uno de los numeros. No lo sabes, pero buscas algo que te diga que es su numero, que no te ha mentido, pero no hay nada; Solo numeros.
Decepcion. Pliegas la nota y la guardas en tu bolsillo, en uno que estaba vacio, esa nota es demasiado importante para compartir espacio con otro objeto. Cruzas la puerta y te vas.
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